Sensuella Isabella

-Är vi överens, sa han och nickade uppfordrande till henne. Isabella rös. Frös gjorde hon. Det var kallt. På alla sätt.

-Kanske, sa hon. Sche-ljudet liksom visslade från hennes blodröda läppar.

Han skakade nu på huvudet. Irriterat.

-Fem hundra spänn. Det är ju skitmycket. 

-Kanske, svarade hon automatiskt. Med samma underliga vissling.

-Vad vill du ha'rå? Han burrade upp sig. 

-Jag vill inte, svarade hon.

-Men va' fan! Du sa ju att du ville. Ögonbrynen ihopdragna.

-Jag vill inte för pengar. Jag trodde du gillade mig.

-E'ru helt dum, svarade han. Ingen gillar väl en hora.

Hon slog ned blicken. Tog upp händerna över ansiktet.

Gråter hon nu också, tänkte han, munnen i en ogillande grimas.

-Jag är ingen hora. Hon nästan viskade.

-Du har ju legat med alla. Då är man ett luder, en hora.

-Jag är ingen hora. Upprepade hon. Hon reste sig, från madrassen och tog sin bh, och skylde brösten. Vände sig om och klädde sig hastigt. Behån ut och in, tröjan och så kjolen som hakade upp sig i nylonstrumpans överkant.

-Jag är ingen hora. Upprepade hon en sista gång, innan hon gick ut från hans rum, ned för trappan och ut genom ytterdörren.

Hans mamma vinkade genom köksfönstret. En lätt vink med vänster hand, i höger hand hade hon diskborsten. Isabella förde upp handen i en rörelse, som mer påminde om en skadeskjuten fågels försök att flyga. Blicken vände hon bort. Ryggen krökt.

Sensuella Isabella. Horan. Fast hon aldrig hade legat med någon.